Diario de campaña

Un mes antes de la entrega:

-Esta propuesta es pueril, ridícula, de alumno de segundo de carrera. Esto es el este de Alemania, no Nueva York. ¿Has estado alguna vez en el este? No quiero volver a ver esa máqueta.

Una semana antes de la entrega (y tras tres semanas en las que tus compañeros han trabajado en una veintena de versiones distintas del proyecto):

-¿Dónde está la primera maqueta que me enseñaste? Traémela. La primera maqueta se salvó por poco de acabar en la basura. Recuperas los pedazos que quedan en el taller y al reconstruyes como puede. ¿Qué quereis que os diga? Me parece más seductora esta primera idea que todo loo demás que hay encima de la mesa. Te sientes reivindicado tras el chorreo de la primera reunión, pero a la vez te das cuenta que el resto del equipo no está tan satisfecho. Los siguientes días tratais de sacar adelante la propuesta. Uno de tus compañeros se sienta con mala cara en una esquina del taller y se niega a hacer nada. A ti también te empieza a dar todo igual; no dejas de ver frivolidad y falta de rigor por todas partes. Todo es aleatorio. En la reunión en la que se decide la distribución final del proyecto te quedas en una esquina, como un observador, e incluso te dai igual que tu jefe te lo recrimine. Al día siguiente, viernes, te saltas la clase de alemán y pasas unas 15 horas en la oficina. El sábado consigues asisitir a clase de alemán, malcomes a las 4, aunque tus compañeros insisten en que no hay tiempo ni para eso, te das cuenta de que vas olvidando el oficio, que eres incapaz de levantarte a mirar unas referencias, que te vuelve a caer una bronca y que en el fondo es un trabajo que al final no va servir nada. En el fondo te importa un pito. Sales de la oficina a las 10 y media de la noche.
El domingo decides desayunar fuerte por si acaso tus compañeros deciden que pueden vivir sin comer. En la calle es el primer día de primavera, y el sol brilla con una intensidad olvidada. El jefe se pasa un momento a mediodía y se marcha. A las 9 de la noche llega un compañero con unas hamburguesas, toda la comida del día. A las 3 de la madrugada decides que es mejor dormir algo e ir al día siguiente reciende duchado y despejado.
El lunes por la mañana descubres que hay dos estudiantes nuevos, y que uno de ellos es ella y tiene una sonrisa preciosa. Para no asustarlos hacemos pausa para el almuerzo, pero no para la cena. Acabas abandonando la oficina a las 4 de la mañana, consciente de que lo peor está por llegar.
A partir del martes toda la oficina está movilizada con el concurso.Consigues salir a almorzar a eso de las 5, y a partir de ahi sabes que no habrá descanso. A las 8 uno de los compañeros trae cerveza. A las 9 otro plátanos (les informas de que eres alérgico, y que esa fruta puede resultarte mortal; pides que te dejen uno a mano por si acaso, pero no hay manera; vivo resultas más útil); intentas refugiarte en la música hasta que se acaba la batería del mp3; rebuscas en la despensa para ver si hay algo comestible que no sean manzanas; dudas entre tomarte un cafe y contribuir a empeorar tu estado de nervios, o una tila y caer definitivamente dormido; a las 7 y media uno de tus compañeros decide amenizar la velada con un tecno rock machacón que no ayuda demasiado a mantener la calma; a las 7 y 50 empiezas a no distinguir bien los comandos en el ordenador; a las 7 y 55 discutes con un compañero; a las 8 aparece ella con un paquete con bretzels para que desayunemos, sin dejar de sonreir en un momento; a las 11 terminas el trabjo por el que habías discutido; a las 12 empiezas a sentir un cansacio bastante acusado; a las 12 y media te das cuenta de que no es cansancio, es jet-lag; a las 12 y 45 le confiesas a ella que tienes la sensación de que el tiempo no avanza; a la 13 y 15 se acerca a preguntar algo y te fijas en sus tetas; a las 13 y 16 te das cuentas de te estás fijando en los pechos de una persona que lleva 4 jerseys, incluyendo uno de cuello vuelto; a las 13 y 30 te levantas un momento al baño y al pasar a su lado te planteas agarrarla de la cintura; a las 13 y 45 eres consciente de que la habrás olvidado nada más despegar del aeropuerto: a las 13 y 50 eres consciente de que la habrás olvidado el jueves por la mañana; a las 14 en punto pierdes definitivamente la noción del tiempo; a las 14 y 30 empiezas a organizar las carpetas en el ordenador; a las 15 y 15 realizas las últimas correcciones de tu trabajo; a las 17 y 40 está todo listo para imprimir; a las 18 y 15 el jefe se va; a las 18 y 30 llega el mensajero y para entonces ya sois conscientes de que el trazador se niega a imprimir planos de 180 cm de altura; a las 19 y 15 alguien te hace notar que no estás en la lista de colaboradores del proyecto. Sales un momento cabrado a tomar el aire. Llamas por teléfono a una amiga para desahogarte, se lo cuentas a un compañero, se lo cuentas a ella; Sientes que no solol eres la puta que pone la cama, sino que además pagas la cena, los condones, el cigarrillo de después y el desayuno. A las 20 y 30 el mensajero se marcha, aburrido; a las 21 en punto comenzais a considerar la alternativa de imprimir fuera y mandar a alguien en tren; a las 21 y media decidís mirar si es problema del trazador; a las 22 y 15 decidís pedir algo para cenar (a cuenta de la empresa, afortunadamente); a las 23 en punto empiezan a rehacer la presentación; a las 23 y 50 decides que no tienes nada que hacer en la oficina. Cuando cinco minutos más tarde llegas a casa, lo primero que tus compañeros preguntan es:

-¿Estás vivo?

Dos días después te enteras de que el resto del equipo aguantó ese día hasta las 5 de la mañana, sin protestar (porque a fin de cuentas, para ellos esto es un trabajo 24/7 etcétera), y que uno de ellos incluso tuvo que viajar hasta el lejano este para entregar los planos. Una semana después, con la maqueta terminada (esta vez a tiempo) el jefe dice, como quien no quiere la cosa:

-Al final la maqueta ha quedado bien y nos da posiblidades, pero creo que para la próxima vez deberíamos organizarnos mejor y tomarnoslo en serio para ganr no por azar, sino porque lo merecemos.

Entonces, y sólo entonces, todo el equipo actuais por primera como un equipo mientras le deidcais la mirada más asesina de todo vuestro repertorio.

Sueño

Sabíamos que estaban entre nosotros. Era oficial. Tenía que haberme dado cuenta cuando me abordó en aquel bar en Chamberí. No podía desperdiciar la ocasión: rubia, sofisticada. Pero tenía que haberme dado cuenta. Tal vez por su manera de susurrarme al oido, tal vez por cómo me acariciaba el cuello. Pero sólo en el momento justo comprendí que para ella no era un polvo fácil; era la cena.

Conseguí separarme de ella y eché a correr, pero no era tan fácil darla esquinazo. Daba igual la dirección que tomara, siempre estaba allí. Y disfrutaba de aquella cacería. No sé como conseguí tumbarla y seguí corriendo, con los pulmones congelados, incpaz de mirar atrás, doblando esquinas con la esperanza de despistarla. Durante un buen rato me oculté tras unos cubos de basura. No aparecía. Por si acaso decidí buscar refugio en una casa. El portero, que a esas horas estaba despierto y de uniforme (entiéndanme, no hablo de un portero con librea bordada y gorra de plato, sino de esa peculiar combinación de jersey azul marino y corbata que parece el uniforme de muchos porteros en Madrid) escucho mi historia y se ofreció a darme asilo. Subimos a un apartamento, una extraña combinación de pensión y bambalinas de un circo. Llamó a una de las puertas.

-Señora, aquí hay alguien que la está esperando.

No necesité oir más. Me lancé escaleras abajo, devorando casi literalmente los peldaños de madera.

Y entonces desperté. Con escozor en el cuello.

Cronicas parisinas (II): Aeropuertos

Recuerdo un reportaje en el dominical de El País, allá por 1997, sobre los nuevos aeropuertos. Con la profundidad propia del medio, mostraba fotografías de algunos nuevos aeropuertos: Stansted, Bilbao (ejem). Recuerdo una fotografía del aeropuerto de Stuttgart. Recuerdo haber quedado impresionado por una fotografía del aeropuerto de Stuttgart. Y reconozco que ahora veo que lo que hace diez años me impresionaba ahora me parece una ridícula exhibición vigoréxica de estructura, un gasto absurdo de acero. Máxime cuando el aeropuerto es pequeño.

Recuerdo también como en el primer viaje tenía la intención de escribir un breve texto sobre el aeropuerto de Stuttgart y sobre el de Copenhague, pero eso era septiembre. Hoy es febrero, y afuera sigue nevando, aunque la señora de edad indefinible (el maquillaje es lo que tiene) y sandalias de tacón parece no haberse enterado; el avión sí, y mientras embarcamos se puede oir como rascan el hielo de las alas. No es el sonido más reconfortante para despegar en medio de una tormenta de nieve. De hecho el avión despega con media hora de retraso. Para entonces ya he terminado el crucigrama de El País, me he terminado el periódico y he conseguido dormir lo que me ha dejado el niño del asiento de al lado. Tras dos horas de aguantarlo y pensar en Herodes, hemos llegado al Charles de Gaulle.

Si el aeropuerto de Stuttgart es pequeño, casi coqueto, el Charles de Gaulle es monstruoso, caótico, desmesurado. Me hubiera gustado aterrizar en Orly, si quiera por ver si son reales esas estrafalarias escaleras mecánicas que se veían el El Amigo Americano. Pero en el Charles de Gaulle no hay nada atractivo, sólo la habitual impersonalidad de los aerpopuertos, las mismas tiendas, aunque la mercancía sea distinta. Tras media hora de vagar entre los vestíbulos, alcanzo el metro. Tras otra media hora de pelearme con la máquina de los billetes me subo al tren. Tras media hora de viaje alcanzo la Gare de l'Est.

Cronicas parisinas (I)

(Con una semana de retraso empezamos, pero este blog es así, y además ha sido una semana bastante mala, para que engañarnos).

Hacía tan buen tiempo al otro lado del Rin... Habré repetido estas palabras un par de veces en la última semana. Porque estamos soportando un largo invierno alemán, con sus cielos de plomo y sus restos de nieve en la acera. Algún día sale el Sol, pero por poco tiempo, lo justo para engañar a los extranjeros con la promesa de un tiempo mejor.

La madrugada que partí hacia París nevaba. Siempre he preferido la nieve a la lluvia para pasear. La lluvia es agresiva, golpea, cala, forma una cortina incómoda de atravesar. La nieve es más gentil; cae casi sin darse importancia, apenas se detiene unos segundos sobre la tela del abrigo antes de desaparecer sin dejar rastro, o simplemente se acumula sobre la ropa. En todo caso era una nevada fuerte, como unos velos de encaje cayendo sobre la ciudad, dejando una fina capa de 5, 10, 15 centímetros...

Bajo la nieve esperé al primer tren del día, casi vacio. Bajo la nieve, 20 minutos más tarde, esperé al siguiente en Vahiningen. Todos los que ibamos al aeropuerto habíamos tomado la misma ruta. Así que en el segundo tren se mezclaban los que volvían con los que se iban. En uno de los asientos un grupo de adolescentes alborotadas alborotaban al resto del vagón. Un hombre, apariencia de hippie trasnochado, las miraba con aire de desprecio. Las chicas se levantaban, se sentaban, se mojaban con un spray. Afuera la nieve seguía cayendo pacientemente. Cinco paradas antes del aeropuerto el hombre se bajo. Dos paradas antes la pandilla de adolescentes se levanto, tambaleantes, camino de la salida. Pasaron lo suficientemente cerca como para apreciar el exceso de maquillaje estropeando la piel fresca. Fuéronse y no hubo nada.

Bueno, sí. Tranquilidad.

Ética de trabajo

-Esta es una profesión 24/7

(Uno de mis compañeros estudiantes, demostrando que todavía hay quien se cree la mística de la profesión. En fin)

Los efectos de la crisis

(Conversación con mi jefe, a la hora del almuerzo)

-No si sabrás que este estudio está al borde de la bancarrota.

-Sí

-¿Sí? ¿Quién te lo ha dicho?

-Me he dado cuenta.

-Una lección dura que hay que aprender para convertirse en arquitecto.

P.D.: Cuanto la plantilla del estudio se ha reducido a la mitad, y de esa mitad la mitad son estudiantes, un polaco que sale gratis y un servidor, y solo se trabaja en concursos (que perdemos sistematicamente) y en la casa del jefe, lo raro es que no nos hayamos ido a pique antes. Y para darse cuenta de eso no hace falta ser Hegel.

Disclaimer

Llevo una temporada en la que parece que todo se rompe a mi alrededor. Se ha roto mi interés por la arquitectura, se ha roto mi interés por esta ciudad (no se ha roto mi interés por la cocina). Y un buen día llega la noticia que destroza del todo. No quiero convertir una pena privada en un luto público; los que están al corriente saben de lo que hablo, y los que no ya tienen información de sobra. En todo caso se hace raro intentar mantener el tono levemente frívolo de este rinconcito cuando una de las personas que más aprecio ha tenido una perdida tan grande que todas las palabras no valen para nada, que ni siquiera mi torpe prosa puede servir de consuelo.

Y ahora, prosigamos.

Tres

El Museo de Arte de Stuttgart (ojo, no confundir con la Staatsgalerie, más conocida como la cosa de Stirling) presume de poseer la colección más completa de Otto Dix en el mundo. Dada la pasión de Dix por entroncar con una cierta tradición de la pintura alemana, algunas de sus obras más representativas adoptan estructuras propias del arte medieval, como los trípticos. Y precisamente de eso, tomando como excusa el maravilloso La Gran Ciudad, va la exposición temporal que tienen programada hasta junio.



A pesar de lo abusivo del precio de la entrada (10 leurillos), la selección de obras es impecable, incluyendo un sorprendente Balla, de su etapa pre-futurista,




Los bocetos del triptico La Guerra, de Dix (pero no el cuadro, que se quedó en Dresde), un par de Max Beckmann, incluyendo el desconcertante Beginning




un Yves Klein, un par de Tapies, un Kokoschka, incluso una gilipollez del infladísimo Damien Hirst (aquí intentando copiar a Beuys). Pero lo mejor de la muestra estaba en el sótano del museo, integrado entre la colección permanente. Un cartel a la entrada advertía de que la obra podría herir sensibilidades y que no se aconsejaba la entrada a menores de 12 años. Lo que podía resultar tan impactante no era otra cosa que el Tríptico de Nantes de Bill Viola, un larguísimo video de casi media hora (yo lo cogí empezado) que documenta en los paneles laterales un parto y una agonía (reales) y en el central una figura flotando sumergida en agua. Fui la única persona que aguanto hasta el final, presenciando esos dos momentos decisivos a la vez (la verdad es que poca atención presté al panel central), observando las simetrías y los parecidos entre las dos escenas, hasta que al final la mirada del bebe y la no mirada de la agonizante (la propia madre de Viola) cierran el círculo.



Y creo que pocas veces me ha impactado más una obra de arte.

Grava

Una de las cosas buenas de trasnochar: anoche, mientras bajaba las persianas, tuve ocasión de ver la máquina que repone la grava en las vías del U-Bahn (lástima de patética calidad de la foto)

En estéreo dolby surraund

Tenemos chico nuevo en el piso. Bueno, en realidad tenemos a dos, porque este viene con la novia incorporada. Y aquí los tenemos haciendo vida de pareja. Demasiada vida de pareja, diría yo...

El viernes pasado estaba con mi otro compañero de piso de tertulia en su cuarto. De repente, al otro lado del tábique percibimos lo que siendo objetivos podría definirse como una serie de chirridos seguida de unos gemidos femeninos entecortados. Después de mirarnos un tanto desconcertados, y tras ahogar una carcajada, nos batimos en retirada hacia el balcón; mi compañero a fumarse un cigarro y yo a pasar frío.

-Hay que ver. Esto parece el 68.
-Ya, pero olvidas que ni esto es una comuna, ni tenemos la posibilidad de tirarle piedras a la policía como actividad alternativa.

¿Y cómo acabo la noche de pasión? Pues mientras nos decidíamos a salir a tomar unas (cuantas) cervezas, el televisor sonaba alto detrá de su puerta. Ya no hay romaticismo... (ni siquiera en la tierra de los románticos).

Mercado navideño

Tengo un compañero japonés en el curso de idiomas. Un ingeniero cuarentón, vestido imepcablemente, y con un cerrado y característico acento. Un día, en la pausa del café, nos comentó que unos amigos suyos viajaban a Alemania para visitar los mercados de Navidad, en concreto los de Stuttgart, Munich y Nuremberg. El de Nuremberg es el famoso, aunque los suabos no dejan de estar orgullosos de su mercadillo navideño.

Pasear por él sirve para comparar tradiciones navideñas con España. Por ejemplo la abundancia de puestos de comida, en la mayoría de los cuales sirven glühwein. Este brebaje no deja de ser una especie de sangría caliente, que por eso mismo se sube a la cabeza con bastante facilidad. Y que a un servidor no deja de parecerle algo repugnante (y me he tomado unos cuantos, el último esta tarde en la oficina).

La decoración de los puestos en ocasiones sobrepasa lo extravagante. Y es que los alemanes inventaron la estética en el siglo XVIII, pero parece ser que desde entonces se han olvidado.Aquí Hansel mira sorprendido al Papá Noel que acaba de aparecer en medio del bosque.

Y aquí Papá Noel en pleno esplendor sobre la hierba (?) con un par de enanitos de jardín, las sábanas de la abuela y un par de trastos de la cocina.

Aquí un servidor, aquí una Nancy tamaño familiar...

Lo más sorprendente es comprobar como hasta tierras tan nórdicas y protestantes ha llegado la tradición del Belén (aquí conocido como Krippe). Y aunque no llegan a la complejidad y barroquismo de algunos españoles, se podían ver unos cuantos en el mercadillo.


Este en concreto presidía un puesto delante de la iglesia mayor de la ciudad.

Incluso el Ayuntamiento instala un Belén viviente, con una mula y un par de cabras (no, no recuerdo un buey).
El mercado acaba hoy. En todo caso, hoy también acaban mis navidades suabas. Mañana a estas horas estaré en Madrid. Nada como el hogar...

El acordeonista de la Königstrasse

El acordeonista de la Königstrasse toca Piazzola. Se desgañita intentando hacer su propia versión de Libertango. Cuando llegué a Stuttgart perpetraba una versión infame de Adiós Nonino. El primer día me hizo ilusión, una melodía tan familiar en un entorno hostil. La segunda vez me detuve a escuchar, y comprobé el destrozo con mis propios oídos. Voluntad no le faltaba, y alabo el riesgo de atreverse con una pieza tan dificil. Luego cambió el repertorio. O puede que fuese otro acordeonista, el que en la misma Königstrasse interpreta, con más éxito, la Quinta de Beethoven o algo de Vivaldi. A fin de cuentas un acordeón no es un instrumento exótico en estas tierras, no es como el cajón rumbero que tocaba un trio allá por otoño, o como el inefable conjunto folclórico andino.

El acordeonista de la Königstrasse toca Piazzola...

Pioneras

Leo hoy en el períodico que el pasado lunes falleció Matilde Ucelay. Como a la mayoría de mis lectores, el nombre me era por completo desconocido. Pero resulta que Matilde Ucelay fue la primera arquitecto española. Se graduó en 1936, poco antes del inició de la Guerra que silenció su carrera. Ucelay, secretaria del Colegio de Arquitectos durante los años del conflicto, fue depurada tras la guerra, excluida de cualquier encargo para la Administración e inhabilitada durante cinco años. Aún así, consiguió sacar adelante una larga carrera profesional, recompensada con el Premio Nacional de Arquitectura en 2004. El merito es mayor si tenemos en cuenta las duras condiciones de la posguerra española, especialmente para las mujeres. Todavía en las películas de los 60 (las que suelen poner en Cine de Barrio) se ve como el papel de la mujer en la sociedad era completamente secundario, y encontrar profesionales fuera de determinados oficios era complicado. Nada conozco de su obra, que se limitó sobre todo a viviendas unifamiliares. Pero me ha dado por reflexionar sobre las otras pioneras de la profesión.


Hay una fotografía bastante famosa. La reproducen con bastante frecuencia en los libros de Taschen. En ella están todos los asistentes al primer CIAM, en el castillo de La Sarraz, en Suiza. Hay unas treinta personas: está Le Corbusier en medio de la foto, el pequeño García Mercadal sentado en primer término, Juan de ZAvala sin corbata en el fondo, Mart Stam, y sólo hay dos mujeres, ninguna de ellas arquitecto. Y hablamos de la que supuestamente era la vanguardia intelectual de la época. En la celebre foto que se hicieron los maestros de la Bauhaus en la azotea de la escuela en Dessau solo aparece una, Gunta Stolz, responsable del taller de tejidos.

Y pasa lo mismo en la URSS, donde puedo recordar grandes poetisas (Amjatova o la trágica Tsetaeva), pintoras (Popova, Stepanova), pero no arquitectas.

Y es que incluso en el periodo de las vanguardías, las mujeres ocupaban un lugar secundario en la profesión, siempre detrás del gran hombre. ¿Cuántos diseños le plagió Le Corbusier a Charlotte Perriand (y aquí cabe recordar que la primera vez que Perriand apareció en el estudio de Le Corbusier, este la señaló la puerta, indicando que Aquí no se bordan cojines)? ¿Cuántos Mies van der Rohe a Lily Reich? ¿Cuánto hay de Gerrit Rietveld y cuanto de Truus Schroeder-Schrader en la celebérrima casa Schroeder de Utrecht? ¿Cuál era el verdadero peso de Aino Aalto de en estudio de su socio y marido? Queda quizás la figura un tanto solitaria de Eileen Gray. Y me da que casi todos los nombres citados han acabado más relacionados con el diseño de mobiliario o el interiorismo.

En los 60 las cosas no parecen haber cambiado demasiado. Entre los jovenes turcos del TEAM X, llamados a descabezar el CIAM, solo hay una mujer, Allison Smithson, y ligado por supuesto a su marido Peter (aunque aquí por lo menos siempre hablamos de los Smithson).

Ahora es normal ver a Zaha Hadid construyendo con asiduidad (aunque no sé si esto es bueno o malo...), o encontrarnos en los periódicos a gente como Dolores Alonso, Carme Pinós, Sara Morales, Izaskun Chinchilla (ejem). y aunque todavía la proporción entre el profesorado parece remitir a tiempos pasados, entre el alumnado la proporción va 50-50 y subiendo.

Vayan estas líneas como homenaje a estas pioneras y todas aquellas compañeras y amigas que intentan abrirse camino en la profesión (y que a veces tienen que soportar gilipolleces como esta)

Listen, the snow is falling

En los últimos días, para preparar la navidad, los operarios del Ayuntamiento de Stuttgart han pintado los cielos de blanco. Este fin de semana han decidido hacer lo mismo con las aceras.


Para celebrarlo, en un raro momento de inspiración, he decidido subir hasta la colina que da nombre al land, Württemberg. Tomé nota de la dirección en mi guía, y tecleé el nombre en la web de la Empresa Municipal de Transportes de Stuttgart (en adelante, VVS). Anoté cuidadosamente las instrucciones y me pusé en camino.

Como sabía que el sitio estaba lejos, no me extrañó tener que ir hasta la vecina ciudad de Esslingen y allí tomar un autobús. El problema es que la supuesta parada del autobús estaba en medio de la nada. Me dió el tiempo justo de bajar, leer el cartel en la parada y volver a subir al bus. Y mientrás decidí hacer las cosas a la antigua usanza, esto es, usar un plano.

El autobús acababa en uno de los distritos de la periferia de Stuttgart, en la estación de tren. Desde allí no tenía más ir hasta la estación anterior y tomar un bus. Que tras un recorrido bastante tortuoso, me llevó hasta mi destino, el barrio de Rotenberg, un antiguo pueblo rodeado de viñedos.
Y en lo alto de la colina, la capilla funeraria del rey Guillermo y la reina Catalina.


La reina Catalina era hija del zar de Rusia. Falleció con apenas 30 años en 1819, y como muestra de amor eterno, su marido el rey Guillermo I decidió derribar el castillo de Württemberg y levantar un monumento en su memoria. Como el Taj Majal, vamos. El edificio es obra del italiano Giovanni Salucci, que, como tantos otros, se inspiró en la villa Rotonda de Palladio. Desgraciadamente, hoy estaba cerrada (aunque según el cartel de la entrada, no debería).


Aunque por supuesto, lo mejor del lugar son las vistas. Lástima que los habitantes del edificio no puedan disfrutarlas...

Por desgracia, cuando volví a la parada del autobús, descubrí que faltaban 20 minutos para que llegará el siguiente. Y Rotenburg tampoco tiene mucho más para ver. Una iglesia medio gótica, medio barroca, con su cúpula de cebolla, degraciadamente cerrada, y nada más. Así que resignado, me acurruqué en la marquesina a esperar. Bajo cero. Durante la bajada en el bus, me quedé medio dormido, y cuando desperté creí haberme pasado de parada. Afortunadamente, solo fue un error en la lectura del cartel del autobús (aunque un señor bastante amable me ayudó a indicarme donde tomar el tren de vuelta).

Cuando, tras pasar el resto de la tarde en la feria del libro, volví a casa, rompió a nevar con más intensidad. Incluso ha tenido que pasar el quitanieves dos veces, una por cada sentido de circulación, con una larga cola de coches detrás.

Ir al teatro aver una obra de la que no vas a entender la mitad y acabar hablando con el actor protagonista de la obra (al que, por cierto, sorprendió bastante encontrarse con tres extranjeros entre el público), no tiene precio.

En el fondo, este es tipo de batallitas que hacen que arriesgarse a salir con este frío merezca la pena.

L´Alsacienne

Para atajar el spleen otoñal (como pega el jodío), un servidor se largo el domingo a Estrasbburgo con un grupo de Erasmus españoles.

Otro día escribo con más calma.

(Conversación con la griega, camino del autobús)

-Hay veces que los fines de semana se me hacen eternos. Me faltan cosas que hacer.

-¿Te faltan cosas qué hacer o gente con la que hacerlas?

-Las dos cosas. Aunque ahora que lo dices...

(Peiboll llorándose ante sus cuatro lectores)

A ciegas en Gaza, en la noria con los esclavos

De tanto buscar concursos me he acostumbrado a dejar el correo de la oficina abierto. Y entre correspondencia de proyectos en curso y correos de rubias rusas que buscan compañía, de vez en cuando llegan solicitudes de estudiantes buscando prácticas, que en muchos paises son obligatorias. Suelo echar un ojo, curioso por saber que clase de gente puede acabar trabajando conmigo (aunque no haya sitio en la oficina, ni trabajo ahora mismo). Normalmente suelen escribir indios, pero hoy ha llegado un correo, en inglés desde Bélgica. Y me he quedado helado. Y es que tras la habitual parrafada de tenemos que cumplir x semanas de prácticas para conseguir el título y le enviamos nuestro portfolio me encontrado con un no pedimos salario, sólo nos interesa la experiencia.

Coño, hay días que nos empeñamos en tirar piedras sobre nuestro propio tejado.

That´s Enterntainment

Cuando mi jefe decidió, al día siguiente de las elecciones, poner en uno de los paneles que tenía que presentar al Ayuntamiento Yes, We Can, debió pensar que con invocar a Obama sería suficiente. Y se equivocó. Así que llevamos toda la semana buscando concursos, lo que sea para seguir a flote (total, estamos en un país oficialmente en recesión).

Y para rematar las cosas, hoy han venido los de la tele al estudio. Mi jefe fue campeón de Europa de skate (todavía tiene un par de tablas por la oficina), y estamos construyendo un skatepark cerca del cementerio. Y querían hacerle una entrevista al respecto.

Hacer una entrevista en una oficina acaba generando una situación bastante extraña. Todo el mundo sin moverse de su sitio, sin hacer ningún ruido para no molestar. Hasta que sonó un móvil. Que resultó ser el i-Phone de mi jefe. Se me ocurren pocas situaciones más inoportunas para que suene un móvil. En realidad se me ocurre alguna bastante más inoportuna (y sí, contesté). Lo curioso es que fue como si se rompiera el encantamiento. Todo el mundo se levantó para consultar algo en la otra punta de la oficina. Cuando se reanudó la entrevista, sonó otro móvil, en este caso el de un compañero que se sentaba al lado de donde estaban filmando a mi jefe. Y aunque intentó desentenderse y salir un momento a fumar, finalmente entró en cuadro para contestar. Y a la vez empezó a sonar el teléfono de la oficina. Con la secretaria fuera.

Definitivamente el montador lo va a flipar.

Dos meses

Pues a lo tonto ya llevamos dos meses por aquí. Debería hacer balance y esas cosas. En vez de eso voy a contar que mi compañero el chef se ha decidido hoy a hacer una tortilla de patata. Con pimienta. Ahí queda eso.